Ich möchte nicht auf die behandelnde Station eingehen, da allein schon die Notaufnahme zum Himmel schreit.
Was nützt es, wenn ein Patient kurz nach dem Notruf innerhalb von 20 Minuten im Krankenhaus ankommt und dann über drei Stunden in der Notaufnahme liegt, ohne dass ein Arzt ihn anschaut? Mit 90 Jahren auf der Notfalltrage (für einen alten Körper zu hart) angeschnallt und ohne Unterlage mit starken Schmerzen liegen muss? Die Rufe des Patienten nicht beachtet werden, weil ja so viele andere auch nicht umsonst da sind! Nicht einmal gefragt wird, ob denn der Patient was zu trinken haben möchte bzw. ob ein Toilettengang notwendig ist! Ich meine, so kann man mit Menschen, auch mit 90 ist man noch ein Mensch, nicht umgehen. Und wenn man sich als Angehöriger erlaubt, in dieser angespannten Situation was zu sagen bzw. was zu fragen . . .
Anwesende Patienten aus München haben das richtig eingeschätzt und sich selbst entlassen (ihre Situation erlaubte das), um sich in Dresden weiter behandeln zu lassen.

Ich hoffe, dass ich nicht gezwungen sein werde, einmal in diesem Bereich zu landen. Vielleicht helfen weniger Sparmaßnahmen, um alles erträglicher zu machen?

Ich bin eine Frau. Im Bett neben mir liegt ein Mann. Er ist ein wenig verwirrt und kommt manchmal zu mir herüber. Ich habe Angst, dass er unachtsam auf mich fällt, wo mir doch schon so alle Glieder schmerzen. Er schreit in einem fort: Hunger, Durst, Schwester! Er möchte Zuwendung, aber geht dem Personal nur auf die Nerven. Einer murmelt: du Depp!
Durch die offene Tür kann ich sehen, dass das Nachbarzimmer frei ist. Eines Tages kommt eine ältere Schwester ins Zimmer, meint: „was haben die sich hier gedacht“ und befreit mich in das Nebenzimmer.
Blut abnehmen. Die Schwester fragt den Schüler: willst du‘s mal probieren? An mir? Wieso muss er an mir probieren? Und wieso entscheiden die das vor mir? Wenn sie‘s im Schwesternzimmer besprächen, wär es vorher beschlossen. So aber wird eine Sache, die mich betrifft, vor mir entschieden und ich habe kein Wörtchen mitzureden.
Ich muss zu einer Untersuchung. Ein Pfleger kommt, hilft mir in den Rollstuhl und schiebt mich in einem Gang vor eine Türe. Drei andere Rollstühle und ein Bett warten auch schon. Vor anderen Türen stehen ähnliche Schlangen. Es ist ein bisschen kühl auf dem Flur und ich fürchte mich zu erkälten. Der im Bett hat‘s wenigstens warm. Eine Nummer landet auf meinen Knien und da ist der Pfleger schon verschwunden. Ich weiß nicht, wie lange ich warten muss, wer mich wann wieder abholt. Komme mir vor wie ein Werkstück, das zur Bearbeitung bereitgelegt wird. Hätte er nicht sagen können: so, ich geh jetzt wieder, jemand anderes wird Sie wieder holen?
Eine Ärztin untersucht mich per Ultraschall. Mir ist ein wenig bange, was dort wohl zu sehen sein wird. Da klingelt das Handy. Sie nimmt ab, klemmt es zwischen Schulter und Ohr und diktiert einen Befund. Nicht meinen. Über meinen Körper wandert inzwischen weiter der Ultraschallkopf. Ob sie überhaupt auf den Bildschirm geschaut hat? War sie mit den Gedanken mehr bei mir oder mehr beim Handy?
Meine Lippen sind ganz aufgesprungen, ich kann die Haut abziehen. Lange merkt das niemand, bis irgendwann eine Schwester kommt: „da haben wir doch was dagegen“ und mir eine gute Salbe bringt.
Abends kommt eine junge Schwester, legt die Hand auf mein Bein und sagt: „Gute Nacht!“.
Es sind kleine Gesten, die entscheiden. Sie kosten wenig Zeit. Sie kosten kein Geld.